Dorian Gray

Entre o berço de ouro e a lânguida sepultura
desabrocharam rosas de pétalas exangues
fluíram primaveras de humidade e pólen
cantaram cotovias ainda que baleadas
e as palavras se entorpeceram
de violência e amor.

agora pútridas as mãos
ossos amparam a memória
e a grave austeridade dos retratos
enquanto a casa jaze no seu silêncio
profundo.

só os espelhos tremem com os séculos
têm lágrimas de vidro nas polidas superfícies
agudas lâminas de aquosa dor

pela tua juventude arruinada

abril

[...]

Ouvi banqueiros fascistas

agiotas do lazer

latifundiários machistas

balofos verbos de encher

e outras coisas em istas

que não cabe dizer aqui

que aos capitães progressistas

o povo deu o poder!

E se esse poder um dia

o quiser roubar alguém

não fica na burguesia

volta à barriga da mãe!

Volta à barriga da terra

que em boa hora o pariu

agora ninguém mais cerra

as portas que Abril abriu!

José Carlos Ary dos Santos, As portas que Abril abriu

as viúvas de Al Berto

adivinho medos sanguíneos nas bocas desdentadas de mulheres viúvas

monologando sobre a morte devoram bolos

de confecção caseira pouco açucarados

em casa umas das outras

lamentam-se de vez em quando suspiram

ao olhar as fotografias dos que partiram

e tudo esquecem

porque a morte tem aqui a vida de uma anciã

em cujo peito se entorpeceu

a devoção pelas doçarias pelos nomes dos mortos

pelo negro

e pelos vistosos crisântemos de novembro

é deste vazio absoluto (...)

é deste vazio absouto
que se fazem os cemitérios onde pernoitavas
e por este silêncio
de antigo claustro
que se matam as aves com violência
e os espelhos, aquosos, se quebram
se partem
se estilhaçam

ao reflectirem as ausências
mais presentes

Got to get away from here

Think i know which hemisphere

Make sure i have all my papers

Laying out my summer clothes

Search for traps in vain like scratching

So my suitcase i can close

Fuggi regal fantasima

Rufus Wainwright, Barcelona

A solidão eram os passos soltos

pelas cidades de sol e de sombra

As mãos

vazias

dentro dos bolsos como inúteis

E mal sabíamos nesses dias insalúbres

quantas infâncias

poemas

palavras

haviam ainda por

matar

ceifar

esquecer

www.angustiaeoutrosossos.blogspot.com

trago abertos os pulsos (...)

1
trago abertos os pulsos
pelas lâminas
porque quero alimentar as rosas
mortas.
injectá-las de pólen e efervescente
magma
e abrir ainda as suas coroas difíceis.
dos túmulos silenciosos onde se
deitam trazê-las rubras
como corpos delicados
arrancá-las
ceifando as suas raízes dos leitos
onde se esquecem:
pétala a pétala ascender-lhes o lume.

e depois, com o sangue derramado
desta angústia
apagar rostos nomes datas
gravados antes de mim na
lápide fria.

2
a criança disse:
ao nascer não sabia dos sepulcros
nem da gestação das covas
ou do duro ofício das ceifas.
ao longo da vida me têm ensinado
a morrer.
mas ao silencioso fogo dos poentes
deixo ao esquecimento este simulacro
de amargura e
lembro-me dos pássaros a
eternidade.
calada, desenho asas na pele.
não raras vezes ressuscito
rosas

Como doem as árvores
Quando vem a Primavera

E os amigos que ainda estão de pé

Daniel Faria

...:P

ultimato: Comentem o blogue Sílabas de Lume!!!!

não resisti. :)

ruas da minha vida

poesia para variar

UM AMIGO

"Num daqueles dias de Outono, em que nos queima a vermelha labareda das folhas, um amigo pedia que lhe contasse uma história. «Salva-me a vida, conta-me uma história.» E eu recordei aquela mulher das Mil e uma Noites, que encadeava, com doçura e desespero, uma história na outra, pois só a história infinita nos permite escapar à maldição da morte.
Um amigo é uma história que nos salva."


Mário Rui de Oliveira, O Vento da Noite

e eis que humildemente anuncio o meu delicado intelecto

«A arte não é para mim só um modo de estar no mundo, mas de estar para além dele, quase um modo de achar em mim um rastro dos deuses mortos».

Vergílio Ferreira, Apelo da Noite

P.S. - A Lucibelya é preguiçosa e não escreve nada no blog. Vergonhoso.

Receita de Ano Novo

Para você ganhar belíssimo Ano Novo
cor do arco-íris, ou da cor da sua paz,
Ano Novo sem comparação com todo o tempo já vivido
(mal vivido talvez ou sem sentido)
para você ganhar um ano
não apenas pintado de novo, remendado às carreiras,
mas novo nas sementinhas do vir-a-ser;
novo
até no coração das coisas menos percebidas
(a começar pelo seu interior)
novo, espontâneo, que de tão perfeito nem se nota,
mas com ele se come, se passeia,
se ama, se compreende, se trabalha,
você não precisa beber champanha ou qualquer outra birita,
não precisa expedir nem receber mensagens
(planta recebe mensagens?
passa telegramas?)

Não precisa
fazer lista de boas intenções
para arquivá-las na gaveta.
Não precisa chorar arrependido
pelas besteiras consumidas
nem parvamente acreditar
que por decreto de esperança
a partir de janeiro as coisas mudem
e seja tudo claridade, recompensa,
justiça entre os homens e as nações,
liberdade com cheiro e gosto de pão matinal,
direitos respeitados, começando
pelo direito augusto de viver.

Para ganhar um Ano Novo
que mereça este nome,
você, meu caro, tem de merecê-lo,
tem de fazê-lo novo, eu sei que não é fácil,
mas tente, experimente, consciente.
É dentro de você que o Ano Novo
cochila e espera desde sempre.

Carlos Drummond de Andrade

It's the hardest thing in the world to accept a "little" success and leave it that way.
Marlon Brando

it's friday i'm in love

(...) com lâminas de velhas luas

com lâminas de velhas luas
cortas sempre a pele para dar de beber
às últimas sementes
e acreditas no súbito florir das acácias

a sangue bordas cicatrizes de ouro
sobre velhos vestidos de linho – mas o tempo há-de
calcinar a tua fulgurante adolescência

cálida estás ainda morta sob os cascalhos
de antigos palácios onde viveste
quieta dormes no leito dos lagos
debruçada sobre a translucidez dos espelhos

- porque recolhes o coração à antiguidade tumultuosa
destas sombras?
As crianças de éter perguntam-te o mistério purpúreo
dos sepulcros
são ingénuos pássaros de asa rendilhada

respondes que na penumbra
as palavras se fazem da fosforescência das cinzas
brotam dos pulsos como sôfregas aves
perpassam as memórias inquietas

dizes estou à espera de um cavaleiro
no dia em que regressar do incêndio dos túmulos
um último sol há-de banhar o
desespero


Arderam as lápides, Nunes Noite

(reflexo de conversas nocturnas sobre infâncias já longínquas e velhas ruínas de palácios)